第第37章 纸飞机

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花猫跳上窗台，舔了舔爪子上的土粒，忽然“喵”地叫了声。和平抬头望去，看见窗台上不知何时落了只灰扑扑的麻雀，正啄食着小英撒的面包屑。阳光穿过它的羽毛，在青砖地上投下细碎的影，和纸飞机的红五星叠在一起，像幅被岁月揉皱的画，却在某个清晨的裂缝里，漏进了新的光。

远处传来母亲喊孩子回家吃饭的声音，带着柴火饭的香。和平把信揣进衣兜，走向晒谷场，鞋底碾过草叶上的露珠，发出细碎的响。燕子见他走来，笑着把纸飞机递过来，指尖的红墨水已经干了，却在纸页上留下个淡淡的印，像朵开在冬天的花。他接过飞机时，忽然发现机翼边缘多了道细小的划痕——是小英刚才逗猫时不小心划的，却让这只“和平鸽”看起来更真实，就像他们此刻踩在脚下的土地，带着生活的褶皱，却依然温热。

风又起了，纸飞机从他掌心挣脱，歪歪斜斜地飞向天空。红五星在阳光里一闪，掠过风车的叶片，掠过晒谷场的草垛，掠过远处冒炊烟的屋顶，往山那边飞去。和平望着它越飞越远，直到变成个小红点，忽然想起三爷爷说过的话：“和平啊，不是天上掉下来的馅饼，是一辈辈人把血和汗埋进土里，才长出的苗。”

此刻，纸飞机载着三个孩子的目光，飞过晨雾未散的山岗。山那边的炮声忽然静了，只有风车的吱呀声，和麻雀的“啾啾”声，在空气里轻轻流淌。晒谷场上，香菱婶正弯腰捡起草叶上的纸飞机碎片——不知何时，机翼上的红五星蹭掉了半角，却在地上留下道淡红的痕，像滴落在人间的、未凝的血，却又在晨光里，慢慢晕染成朵蒲公英的形状，随着风，往有麦田、有风车、有孩子笑声的远方，轻轻飘去。

而在这方被晨光包裹的小院里，搪瓷杯里的麦乳精还冒着热气，花猫正蜷在窗台打盹，远处的麦田在晨风中轻轻起伏，像在哼唱一首永远不会停的歌。纸飞机的影子虽然淡了，却在三个孩子的眼睛里，种下了颗小小的、会发芽的种子——关于和平，关于远方，关于那些即使被折痕割裂，却依然想要展翅的梦。

老李的自行车铃铛又响了，这次是往回骑的方向。和平摸了摸衣兜里的信，忽然发现阳光已经爬满了整个晒谷场，把纸飞机的碎片照得发亮。他蹲下身，捡起那半片带红五星的机翼，指尖触到纸页上小英画的歪歪扭扭的麦穗——原来在机翼背面，不知何时多了串细小的纹路，像极了麦田里随风摆动的穗子。

风停了，纸飞机的碎片落在他手心里，像片红色的羽毛。远处，香玲喊他们回去吃葡萄，声音里带着笑。和平站起身，看见燕子正把小英举过头顶，逗得小姑娘咯咯直笑，花猫也跟着蹦跳，碰翻了窗台上的粗瓷花盆，泥土里露出半截去年埋下的玉米种子，正顶着嫩芽，往阳光里钻。

这一刻，所有关于征兵的议论、山那边的炮声，都被挡在晨光之外。在这个飘着纸飞机的清晨，在这个沾着皂角香和麦乳精甜的小院里，和平忽然懂得：所谓和平，从来不是某个宏大的词，而是此刻指尖的纸飞机、脚边的花猫、远处的风车，还有那些在烟火气里，悄悄生长的、带着温度的日子。

他把半片机翼夹进衣兜，跟着笑声往回走。鞋底碾过的露珠，在青砖上留下透明的印子，像撒了把碎钻，又像无数个小小的、盛满晨光的碗。而那只载着红五星的纸飞机，此刻或许正飞过最高的山岗，看见山那边未被破坏的麦田，看见晨雾里升起的炊烟，看见某个同样抱着纸飞机的孩子，正仰起脸，望着天空，等风来。

香玲把洗好的葡萄盛进粗瓷碗，水珠顺着紫水晶般的果粒滚下来，在桌面聚成小水洼。和平接过碗时，指尖触到瓷碗边缘的缺口——那是他十岁那年摔的，却被香玲用金缮补了道细缝，像道落在人间的虹。他忽然想起爷爷坟头的蒲公英，此刻该开花了吧？那些白色的绒伞，会不会跟着风，落到纸飞机去过的地方，在麦田里扎下根，来年长出更多带着红五星的、不会被折断的翅膀？

小英把一颗葡萄塞进他嘴里，酸甜的汁水在舌尖炸开。他望着窗外的风车，木轴又开始吱呀转动，带着秫秸秆的清香。纸飞机的碎片在衣兜里轻轻蹭着，像只想要振翅的鸟。而在更远的地方，山雾完全散了，露出整片连绵的麦田，在晨光里泛着金绿的光，像块巨大的、未被书写的画布，等着风、等着雨、等着纸飞机上的红五星，在上面，写下关于和平的、最温柔的注脚。

此刻，花猫跳上桌面，舔了舔碗里的水珠。和平忽然笑了，伸手揉了揉小英沾着瓜子仁的头发。阳光穿过纱窗的经纬线，在地面织出片新的碎金，而纸飞机的影子，正跟着那些光斑，慢慢挪动，往窗台的方向——那里，一朵蒲公英正从石缝里钻出来，白色的绒伞在风里轻轻摇晃，像在跟某个看不见的、却永远存在的春天，打招呼。